Curso de animadores cristianos

Tu maderome llegaba, Señor, desdibujado.Eludía contornos.Cualquier forma concreta me arañaba el espíritu.Pero, a pesar de ello,tu madero, Señor, se perfilabaen el cordial ambiente de la tarde.Aquel niño que al vientolanzaba su molinode papel y coloreslo acercaba a mis ojos. Los hería de pronto.Aquellos seres mínimos y tuyos,que estrenaban vestidospara festejarte,me traían tu voz.Aligeraba el paso (oh Señor, caminar en distanciasin sonidos hirientespor lo azul de mis venas),pero tu voz seguía persiguiéndomepor el asfalto sin circulación.Tus palabras,tus últimas palabras del Calvario,eran el aire que me circundaba.No respiraba apenas.Me dolía tragarlas. Unirlas a mi sangre miserable.Acaso,una sola vibróen el aliento turbio. Suspendida.Cuando

Me hablaba un hombre justo.Se dolíade aquel que no perdona.De aquel que no disculpaa sus hermanoshombres.Y su voz era gravecuando me decía:«Debemos perdonar hasta tres veces,luego,la Justiciaserá implacable con el delincuente». Y yo me estremecí.Se abrió una sima dentro de mi alma.Se hizo la noche sobre mis latidos.La sangre se negabaa voltear mi alientodentro de las venas.Temblaba.Temblaba sin apoyomi diminuto corazónculpable.¿Tres veces nada más?La voz de Dios nació.Creció. Vibrósobre el momentoque me desgarraba.Sus palabraslas recreó en mi oído.Para mí solamente. Porque yo ahora temblaba.«Acuérdate que a Pedro le respondí en Judea:perdonarás al hombre setenta veces siete.» Autora: Elvira Lacaci (1928-1997).