Redacción

Yo ¿cómo vine al mundo? Condenado;Dios ¿cómo me libró? Dando su vida;Yo ¿cómo la perdí? Por un bocado,Que fue del mundo todo el homicida.Dios ¿qué me pide a mí? Lo que me ha dado;Yo ¿qué le pido a él? La eterna vida;Dios ¿para qué murió? Para librarme:Yo para qué nací? Para salvarme. De tierra soy, […]

Yo para qué nací? Para salvarme.Que tengo de morir es infalible.Dejar de ver a Dios y condenarme,Triste cosa será, pero posible.¿Posible? ¿Y río, y duermo, y quiero holgarme?¿Posible? ¿Y tengo amor a lo visible?¿Qué hago?, ¿en qué me ocupo?, ¿en qué me encanto?Loco debo de ser, pues no soy santo. Autor: Fray Pedro de los

En el árbol de la cruzEstaba Cristo pendiente,Y el cielo, el mar y la tierraCada cual su muerte siente.Tiene su cuerpo sagradoHecho de sangre una fuente,Con la cual fue redimidaLa miseria y pobre gente.Culpas ajenas pagabaAquel Cordero inocente,Que fue por salvar al hombreHasta morir obediente.En madero fue la ofensaDe nuestro primer pariente,Y en madero la

Ya no hay un dolor humano que no sea mi dolor;ya ningunos ojos lloran, ya ningún alma se angustiasin que yo me angustie y llore;ya mi corazón es lámpara fiel de todas las vigilias,¡oh Cristo! En vano busco en los hondos escondrijos de mi serpara encontrar algún odio: nadie puede herirme yasino de piedad y

Pues busco, debo encontrar.Pues llamo, débenme abrir.Pues pido, me deben dar.Pues amo, débenme amar.Aquel que me hizo vivir.¿Calla? Un día me hablará.¿Me pone a prueba? Soy fiel.¿Pasa? No lejos irá;pues tiene alas mi alma , y vavolando detrás de Él.Es poderoso, más nopodrá mi amor esquivar.Invisible se volvió,mas ojos de lince yotengo y le habré

Si tú me dices «¡ven!», lo dejo todo…No volveré siquiera la miradapara mirar a la mujer amada…Pero dímelo fuerte, de tal modo que tu voz, como toque de llamada,vibre hasta el más íntimo recododel ser, levante el alma de su lodoy hiera el corazón como una espada. Si tú me dices «¡ven!», todo lo dejo.Llegaré

Señor, Señor, Tú antes, Tú después, Tú en la inmensahondura del vacío y en la hondura interior.Tú en la aurora que canta y en la noche que piensa;Tú en la flor de los cardos y en los cardos sin flor. Tú en el cénit a un tiempo y en el nadir;Tú en todas las transfiguraciones

En esta tarde, Cristo del Calvario,vine a rogarte por mi carne enferma;pero, al verte, mis ojos van y vienende tu cuerpo a mi cuerpo con vergüenza. ¿Cómo quejarme de mis pies cansados,cuando veo los tuyos destrozados?¿Cómo mostrarte mis manos vacías,cuando las tuyas están llenas de heridas? ¿Cómo explicarte a ti mi soledad,cuando en la cruz

Yo he leído ese libro misteriosoque por el mismo cielo fué dictado;del Profeta y del Ángel he escuchadode nube en nube retronar la voz.He asistido al festín de las ciudades,y de sus copas al hirviente ruido,he escuchado el horrísono chasquidode las llamas coléricas de Dios. Mas ni el Ángel, ni el fuego, ni el Profetahan